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...Lindo, lindo parpadean estrellitas en el cielo, y ahí arriba están volando, con alitas de murciélago... (::cloc::)


De mí poco hay que decir, corriente y moliente, sin más. Las historias fantásticas están en otro lado, las personas increíbles lejos de aquí. A veces dejan resquicios, y me dejan pensar por momentos que les he conocido alguna vez. Amenudo creo haber aprendido de ellos. Pero la gente que importa no está encerrada en este blog... esto va de otra cosa. Va de lo que nunca llega a ser. De los extremos que no llegamos a tocar, por los que no llegamos a destacar nunca. Aquí intento recoger y guardar los rincones de los días que pasan sin decir nada, los restos rotos de lo que nadie recuerda poco tiempo después, ni siquiera yo. Pocos restos míos, más restos de otra gente, muchos anónimos que te cambian la vida por momentos, antes de que vuelva a ser como siempre fue y será.

Nació en el año equivocado, llegaba tarde ya. El lugar no estaba mal, pero pronto se remedió y fue a parar al sitio que no debía, lejos, siempre demasiado lejos. Todo estaba años y kilómetros desplazado. Bueno, en realidad ella estaba a varios años y varios kilómetros de donde debía, y eso incluía el desacierto con la gente que la rodeaba. Sabía que ahí fuera, en las calles, estaban esas pocas personas cuyos nombres cada uno guarda en la palma de su mano, pero en este caso ella estaba demasiado lejos, y era demasiado tarde; las calles se hacían demasiado largas, y su música sonaba lejana, se apagaba ya. Se miraba la mano, y veía las líneas borrosas, no suficientes para leer los nombres, y seguía la búsqueda demasiado confusa... inconcluyente, demasiado difícil.
Alguna vez creyó encontrar a algunos de sus ángeles perdidos, pero ellos no la reconocían. La miraban y veían la mesa de atrás ( "... Paula, siéntate detrás, que todavía eres muy niña para ser tan animal" [Lucas]). Las alas se secan con el tiempo y se acaban quebrando. Ella tenía el cajón lleno de plumas para regalar, cada día traía una al menos, elegida cuidadosamente de entre las que se abandonaban en los arcenes. Cuidadosamente elegida para resistir vendavales y vencer tormentas. Las guardaba todas en un cajón, reservadas para quien las necesitara en momentos difíciles, para momentos de necesidad... de desesperación.
Pero en esos momentos no se piensa en plumas guardadas. En ese momentos se siente miedo y frío, y se da gracias por llevar ropa oscura, y una se lamenta por no llevarla más oscura. Y se pliega sobre sí misma tantas veces que los pulmones se gangrenan, y las entrañas lloran sin saber qué sucede. En esos momentos la locura se hace hueco poco a poco. Clava los brazos en el estómago y se impulsa hacia dentro. Trepa, trepa. La locura es ágil y demasiado lista (siempre demasiado). Y ella eso no lo sabe, pero tiene miedo de no saber controlarse, de no poder; y de hacer algo absurdo y disparatado en cualquier momento, como besar al primero que pase, o pegarle, o gritar de repente, o tirarse al suelo boca abajo con la cara entre las manos. Tiene miedo de quedarse consciente y mirando encerrada entre sus pliegues, sin poder controlarse, presa de las emociones acumuladas, mezcladas, confundidas. Es el miedo a la locura lo que las plumas no saben auyentar. Y todo se acumula tras esos años de retraso, a esos kilómetros de distancia. Tarde, siempre tarde, siempre demasiado.
Demasiado lejos, demasiado tarde.

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